1.
Gosturdia, era o aniversário do Poeta. Nem toda a gente se lembrou dos seus 48, mas, também, nem toda a gente lhe deu prendas pelo Natal. Santa Claus didan't come to his fuckin' town. Nem toda a gente gosta de poesia, arre. O Poeta, saiba-se, apenas faz versos, mesmo nos reversos da sua conversa aquariana. E não se está aqui a falar de Robert Mugabe, de W. Bush ou do Killer da Holanda. Nem desse habeas corpus da porra. Está-se a discorrer sobre as frutas serenadas. Mas, para que o seu sábado, mau grado a neve, não fosse branco, levaram o Poeta aos aposentos de Calígula e foi aprendendo que a mãe do Nero já era louca e devassa, posto que freudiana terá sido sua Roma incendiada. Grande é Santiago de Compostella. Grandes são os desertos, como Pessoa os pressentiu. Sagradíssimos até mais não. Um lauto jantar no Chinês da Fontana e uns trechos de "Gomorra", de Roberto Saviano, excelente tratado sobre a máfia napolitana. Conversa caudalosa. Na semana passada, o Poeta era o menino dos anos, enfim...
2.
Abraão Vicente, no seu melhor, escreve "Precisamos urgentemente de um mediador. Um mediador entre nós e os nossos egos, entre a banalidade e a arte, entre a mediocridade e a excelência". Subscrevo este discurso indignado, pois estamos fartos, fartíssimos, de falsos poetas, romancistas, pintores, fotógrafos, dramaturgos, actores, compositores, cantores, dançarinos, críticos de arte, estudiosos, mestres e doutores. O discurso crítico, por exemplo, parace o do mudo a falar a surdos. A pretexto da semântica nos dão a consumir textos sem sintaxe, porra. De incompetentes estamos mesmo fartos. Nem sujeito, nem predicado e complemento directo na pqp. Pode? Por supuesto, como arranca cada sentença do meu amigo Hernandez, reina uma enorme mediocridade nas Afortunadas. Estilhaços de um espelho que não vê ninguém, se não um Narciso de merda, masturbante como o raio nestas horas minguadas. Precisamos desse mediador, sim. Entrementes, excelência, cadê você, meu bem?
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