Esse Hugo

Cedo. Por volta das 5H30, Hugo (apreciem-no na foto) vem me acordar, batendo várias vezes com o seu bico vermelho na vidraça do meu quarto. Esse Hugo é um caso sério! Ainda por cima, farfalha a sua cauda azul, aflição de quem quer entrar. E nem espera esbater as réstias da noite. Levanto-me para a marcha matinal (meia-horinha apenas, mais terapêutica que olímpica), não sem antes dizer a Hugo: "Se o Gato Preto do meu Blog cá estivesse, havias de ver o pandemónio". Este, coitadito, anda afoito, lesto e vigilante contra os cães virtuais (vira-latas, mas capetas prá caramba), uma chatice. Dos cachorros, só trato por tu a Tequilla, do meu filho Pablo, e o Scubi, da minha sobrinha Carine. O resto: get lost, seus sacanas! "Quereis também conhecer Niagara Falls?". Nem Hugo, nem o Gato Preto respondem à minha provocação, mas prometo a Vénus colocar essas quedas de água na lista dos "places to visit before I die". As pirâmides também prometo, ó Panterinha. Ontem, na Livraria Nho Eugénio, estive com três livros na mão: No Rio Vermelho, de Zélia Gattai, O Escritor, de Yasmina Khadra, e Crónica de Uma Morte Anunciada, de Gabriel Garcia Marquez. Vou propor à Vera Lúcia para contratarmos Hugo e o Gato Preto para resenhas bibliográficas dos livros à venda. Falar, por exemplo, de Garcia Marquez que, para além de imenso escritor, é amigo de Fidel. Ei, ei, ei...caludas. Jorge Luis Borges também era admirador de Pinochet e Ezra Pound um fascista assumido. Há poetas que conseguem ser trotskistas. Há pintores neo-liberais. Dançarinos comunistas que las hay, las hay. Actores que amam Zau. Há de tudo. Eu amo Garcia Marquez, amigo de Fidel, que é amigo de Chavez, compañero de Lula que, uma vez, tentou declamar versos de João Cabral de Melo Neto, severino que nem Arménio Vieira, dos primeiros versos. Sim, estou na Praia. Uma loucura. Praia me mataaaaaaaa! Madrid também, mas não por faltar energia eléctrica, bem entendido. Movidíssima Praia de Santa Maria. Mas não era isto o post. Era de Hugo e do Gato Preto do meu Blog. Vossa Senhoria me perdoe...o Poeta, às vezes, se destoa de Lisboa. Até rima numa boa. Putis...