Underground

De Chirico

Hector and Andromache

Underground

Morro de rir ao ler alguma malta nessa de “o meu absurdo é maior que o teu”, numa presunção de quem se ufana de sorver vómitos. Vejamos como é bonito, posto que aborda o amor, o quadro Hector and Andromache, De Chirico. Devíamos estar desviados para o bosão de Higgs, os quarks, os electrões e os fotões – algo que, a haver Deus, seria Ele o Criador da beleza com que teríamos de nos reproduzir. Mas falávamos sobre a (in) segurança e não do resto e da sobra que cada um vai comendo.

Ground 1

O debate sobre a (in) segurança – além, muito além, do suplemento da Polícia Militar – é um exemplo excelente daquilo que deveria ser o papel dos cronistas em horas mais gravosas: despertar sobre o que nos preocupa nesta sociedade, através da escrita, mas sem conceder a receios de flipar os pequenos deuses da esquina e seus caciques da bloga. Há muita violência na rua na cidade da Praia, em Cabo Verde e por onde vamos vivendo. Há também muita violência doméstica. Em suma, apesar do sério problema dos assaltos, Cabo Verde é ainda mais perigoso dentro de casa do que na rua. E, no que se refere à violência, não nos podemos ficar quedos e calados que nem ratos.

Ground 2

E não vale a pena enfrentar os Thugs com conversas para boi dormir. Os Thugs (do ghetto ou do berçário dourado, a mesma “merda” afinal) precisam, à medida que se constroem alternativas culturais, económicas e sociais (paz e água fresca, diga-se em abono da ironia), saber que, em democracia digna desse nome, não haverá para ninguém a premissa do sétimo mandamento do "Quinta dos Animais", de George Orwell - e o seu confinamento num só "all animals are equals but some animals are more equals than others" . Dura lex, sed lex…

Ground 3

Só que neste Reino da Dinamarca – insólito PDM sem luz, nem água, mas, à razão, “country under construction” -, a democracia tem os seus problemas genéticos e congénitos. O que se resvala nesta grande demagogia deriva de uns e outros terem sido ou colaboradores do fascismo colonial ou revolucionários embebidos num estalinismo de treta, incapazes de “trabalhar” valores da Ética e da Estética. Mais ainda, a chatice dos armados em trotkistas que se lhes juntaram e que, tal qual a chatice dos estalinistas, propunha (ora e outrora) uma hipótese de política absurda, construída sem afã da liberdade e alimentada na vã sede do poder.

Ground 4

Apetece fechar esta postagem com os versos de Pessoa:

Senta-te ao sol.

Abdica

E sê rei de ti próprio.

Pó de ti

É seres alma, e sangue, e vida em mim

E dizê-lo cantando a toda a gente!

Florbela Espanca

Pelo malmequer ou flor outra qualquer,
Tal qual sibilina fraqueza tenho pela rosa,
Amarei sem fronteira, com verso e prosa,
Toda a cor que, em arco-íris, vira mulher…

Dulcíssima lua, quando vens nua, à noite
E silencias, em tudo, do áspero à pelúcia,
Tendo mãos de veludo, quando não pedra,
E policias o vício lodoso destes momentos…

Sem lírica, meu poeta, que somos navegantes,
Temos (deste mapa) grafias e fotos tatuados,
Somos grafites, letras sem rima, arguidos…

Por mais que dilate esse teu olhar distante,
Sobre a dor e a nostalgia, de nenhum alarde,
Saberás como, aqui, se esponja o “pó de ti”…

Filinto Elísio

Ad vinho

Qual é a cor da música?
Seu gosto de fruta e de cravinho.

Quanta gota (exangue de mel) ou fio
De sangue que não desemboca,
Se teus lábios (de rouge) cantarem?

As horas do teu corpo batem
Em que lugar quando ressoa
Meia-noite no meu poema?

Tudo isso é não ter laços,
Não ficar aqui preso ao halo
Com instantes dos teus seios.

Tudo isso adivinho seres tu,
Posto que travam como vinho
As cores que li no gosto.

Tempero, em que novelo
És mais água do que sal?
Concha em que segredo
Me és palavra repentina?

A cor da música…


Filinto Elísio

Blogs, (in) segurança e a acácia com cara de candelabro

Browsing

Manhã desacordada. Vou aos Blogs que interessam. Destes, os que mais interessam falam da Arte e da Comunicação. Há um que fala da Arte da Comunicação. Reino da Dinamarca? Ah, andas a fazer menção à Tapadinha PDM, que eu sei…

(In) Segurança…antes que anoiteça

Não me venham com essa que a questão da segurança ou a falta dela seja matéria para os entendidos, os tais “experts” de que estamos fartos. A segurança, tal como a inflação, tem a ver connosco que já não podemos namorar no Farol Maria Pia, nem devemos fazer a marcha matinal pela Av. Cidade de Lisboa. Naturalmente que votamos, trabalhamos e pagamos impostos, esperando em troca a obrigação pública e, dentre ela, a segurança pública. Se não pudermos levar os nossos filhos ao jardim, a medo dos assaltantes, é porque alguma coisa não vai bem no Reino da Dinamarca. Se os autocarros não vão a certos bairros, depois do crepúsculo, teremos de tomar medidas sérias…antes que anoiteça.

(In) Segurança I

É a cidade toda que se tornou numa grande zona crítica. A criminalidade extravasou-se de certos bairros e instalou o seu modo operandis na cidade toda. Os ladrões e os thugs, havendo alguma superstrutura que lhes apoie, têm de longe mais mobilidade e são de longe mais livres do que os honestos cidadãos. Devia ser ao contrário. Radicalmente ao contrário. Violentamente ao contrário. Refiro-me também, e com frontalidade, à necessidade de uma lei mais incisiva e dissuasora. O Código Penal e o Código do Processo Penal que deveriam ser mais duros com os criminosos e mais protectores para as vítimas.


(In) Segurança II

Em termos da abordagem mais premente, creio que há política a mais e polícia a menos. Sou abertamente a favor à decisão de a Polícia Militar reforçar a segurança pública, enquanto medida extraordinária, complementar e transitória que o momento e a opinião pública reclamam. Naturalmente que, a prazo, há que buscar soluções mais articuladas e mais sustentáveis, com recurso a abordagens sociológicas, pela requalificação da Polícia Nacional e outras. Por ora, o que se quer é a segurança nos bairros e a inequívoca ordem pública pela capital, prioridade não apenas dos munícipes, mas de todos os cidadãos cabo-verdianos. A capital, vocifere quem queira, é área da soberania e deve ser protegida como tal.

Acácia

Reino da Dinamarca (lá estás tu com Shakespeare!): Uns dão terrenos. Outros confiscam-nos. Febre de Setembro. Patrícia faz dramas de uma tragédia que resvala em comédia. Às vezes, sou de solilóquios. Outras vezes, gostaria de ser um estrela…luzindo há tanto tempo, para a dó do Poeta. Curtir o amanhecer no cais de pesca da Praia. Estar, anónimo e feliz, no Autocarro nº 20. É pá não chove para Santiago continuar lindooooooo. E a acácia, defronte, parece um candelabro esquecido…

PoeMito

Mito

Stiba na tubuko

Técnica mista sobre tela. 70x100 cm

Nu Bai

Não poderia faltar ao repto de apresentar NU BAI, pelo talento que reconheço a esse artista plástico. Igualmente, a ele me liga uma relação ontológica e existencial, tendo a Estética por pano de fundo. Com Mito, edifiquei vários rituais de cumplicidade, não apenas plásticas, mas literárias, teatrais, cinematográficas e musicais, bem como aquelas pantagruélicas em várias paragens do mundo. De uma forma muito especial, registo que a Mito devo também o incentivo, a energia toda do afecto e a força vital, que às vezes me falta para, nestes tempos, persistir na recorrência artística. O seu desvelo diz de perto sobre quase tudo que, de último, venho realizando nos campos da Poética.

De Rerum Natura

Take it easy, my brother, que não és responsável pelas armas atómicas, pelo buraco na camada de ozono, pelo aquecimento global ou mesmo pela invasão da Geórgia. Tão pouco pagarás pela pobreza franciscana destes bairros. Ou pelos kasubody a cada esquina. A Electra é tão-só nossa burrice colectiva e partilhada. Somos nós a (in) Cultura que, para lá dos significantes, nos deixa sem significado. Contrariamente à Arte do Estado, teríamos de investir no Estado da Arte, dissemo-lo já. Como todos na aldeia, teríamos de ter a consciência das nossas fragilidades. As de todos e as de cada um. As nossas circunstâncias são o diabo, entrementes. O Reino dos Céus aos mansos de espírito e aos humildes de trato. As discordâncias, que não conferem o fim-do-mundo, precisam de um framework da ética, da tolerância e da elegância. Sejamos, no mínino, cavalheiros. Segundo Umberto Eco, a verdade, mesmo a social, a cultural e a política, não afirma que o que é novo esteja necessariamente certo. Pelo contrário, ela baseia-se no tal princípio da «falibilidade», como sentencia também Charles Pierce e Karl Popper. Nós, deste lado, preocupamo-nos com a Vida. A Estética Global. Lago de Garda, Monte Pico de António, o satyagraha de Mahatma Gandhi…que maravilha!

Stiba na Tubuku

Tendo também pela Arte um zelo que só terminará com a Vida, apanágio, aliás, do nosso mestre Padre António Vieira - o justo Imperador da Língua Portuguesa, como quis o imenso Fernando Pessoa -, continuarei com esta flâmula, minha natura simplesmente. Assim, o Albatrozberdiano irá alternar, sempre com relances da Poesia, as escritas (i) domésticas, civis e mercantis; (ii) de novas, de recomendação, de agradecimento, de queixumes, de desculpa e de graça e (iii) públicas, invectivas, consolatórias, laudativas, persuasórias e outras.

Χρυσόμαλλον Δέρας

Perdoem-me pelo grego antigo, mas ele julgava-se um Argonauta. Fazer o quê? Viu a maqueta da torre em Constança (Roménia, meus caros) e, da sua enorme loucura, gritou “Argos”! Depois, com alguma pachorra para a Blogsfera, quis ser Jasão, o mais amado das criaturas. Ele deu uma gargalhada perante a fanfarra de fazer cair o Ministério. Não é à-toa que se puxa a linha desse linho, pensou. Será preciso mais parcimónia, peito para o caos e algo para preencher tal vazio. O bota-abaixo, banal valentia de afirmação, não atiça incêndio algum. Tudo não passa de uma grande treta. Baile de máscaras. Prefere ouvir Francis Cabrel, do álbum “Des Roses & Des Orties” ou, então, ler “Boa Noite, Senhor Soares”, de Mário Cláudio. De uma assentada. Vorazmente. Ei-lo (cada vez mais chalado): Não me amarro aos Mastros, nem me ajoelho aos Credos. Creio, com alto sentido de “falibilidade”, que Deus está no buraco negro. Quando Medeia, filha Eetes, se apaixona por Jasão, este conquista o Velo de Oiro. Voilá - Quero o amor, amar o amor. Que Hera também me ame, porra. O amor interessa; fazer cair o Ministério nem por isso. Sem romantismos, nem alumbramentos. Começa a ficar tarde…

Solilóquio sem vírgula

Dir-te-ei também o tempo da poeira vagarosa sobre os móveis E da torneira em cadência A de cada gota que nós fomos Ter-te-ei em escondida surpresa O flagrante de todas as coisas E sobretudo subvertendo do mais velado Guardarei ao teu olhar tudo por dizer E mesmo ao fim da linha a eito Ou como em tudo seja metáfora Com ou sem torpor partiremos Até onde nada haja por seguir Para lá do infinito esse grito…

(Em Ploiesti, Roménia, ele começou a ficar louco. Mas os primeiros sintomas surgiram-lhe no sertão brasileiro: esses solóquios…sem vírgula)

Conversa…réservée aux bobos friqués

Ele: Não gosto de músicas enlatadas. Envergonho-me que queiram fazer de nós uns abridores de lata. Ela (citando Knut Hamsun): «Savez-vous ce qu'est un grand poète? C'est un homme qui n'a honte de rien.» Ele: E se deixássemos de viver estas estações? Ela: Tu auras vécu en vain.…

Ossos de Siba

Não busques abrigo na sombra
desse bosque de verdura
qual o falcão que mergulha
como um raio na canícula.

É hora de deixar quieto
o caniçal sonolento
e de observar as formas
da vida que se esboroa.

Caminhamos numa poeira
de madrepérola vibrante,
num ofuscamento pegajoso
que quase nos desfibra.

No entanto, tu o sentes, mesmo na onda árida
que lassidão nos traz neste instante de enfado
não é hora ainda de lançar num abismo
nossas vidas errantes.

Como este claustro de rochas
que parece desfiar-se
em teias de nuvens;
assim nossas almas ressequidas

onde a ilusão mantém aceso
um fogo mais de cinzas
se entregam à serenidade
de uma certeza: da luz.

Repenso o teu sorriso e é para mim como uma água límpida
retida por acaso entre as pedras de um rio,
exíguo espelho onde contemplas uma hera e seus corimbos;
e tudo sob o abraço de um branco céu tranqüilo.

Esta é a minha lembrança; não sei dizer, faz tanto tempo,
se de teu rosto surge livre uma alma ingénua,
ou se em verdade és dos errantes que o mal do mundo exaure
e o sofrimento carregam como um talismã.

Mas posso dizer-te isto, que teu rosto recordado
afoga a mágoa inconstante numa onda de calma,
e que tua figura se insinua em minha memória nevoenta
imaculada como a copa de uma jovem palmeira...


Eugénio Montale

Nu Bai

1.

Não é a primeira vez que sou apanhado "de pronto" para apresentar as exposições de Fernando (Mito) Hamilton Elias. Das já feitas por mim, guardo (direi mesmo: resguardo) com serena e grata lembrança aquela intitulada "Timenti Lua Ka Subi", e inaugurada na Vila do Tarrafal, em Santiago. Era uma exposição forte, magenta e cor da terra, eivada para o "bric color", aos feixes de formas, fonemas e morfemas. Também de semânticas. De sêmeas. Dissera, então, que Mito era o mais conceptualmente moderno dos artistas plásticos cabo-verdianos, isso sem desmerecer outros assaz interessantes e de grandezas próprias. De lá para cá, Mito foi crescendo, não em linha recta, que do intelectual não se espera vector cartesiano, nem em linha oblíqua, que os modismos são também outros grilhões. Foi crescendo no sem linha e no sem margem, como se entrasse num jam session e deambulasse nas escalas livres e de fugas musicais. Totalmente groovy. Absolutamente, groover...esse Mito!

2.

Também não é inédita a ângustia que me assalta sempre que Mito me faz esses convites de apresentação. Deixando-me à mercê de um entendimento marginal das suas telas. Reparem que não digo "compreensão". O Artista propõe, para lá dos meus dilemas, uma complexa inequação, com incógnitas incessantes e reincidentes. À maneira de Sueño con Serpientes, de Sílvio Rodriguez, em que la mato y aparece otra mayor. Eis que nas telas de Mito se me suscita descortinar um pássaro, também "de pronto" aparece outro maior, con mucho más infierno en digestión...

3.

Apanhado assim "debole", filosoficamente "debole", aquém de todas as certezas, tenho, nas antípodas, o gozo de olhar e de opinar sobre NU BAI, exposição de pinturas de Mito, a inaugurar na segunda-feira, 15 de Setembro, no Auditório do BCA. Vejo tal mostra como uma grande homenagem aos Hiacistas e à própria ilha de Santiago. Hèlas, que ele baptizou o seu filho de Santiago, patronímico da Ilha Maior e Matricial. Santiago que nos é capital do Chile de Pablo Neruda e de Victor Jara. Cidade também de Compostela, não muito distante de Ribadeo, onde nasceu Eugénio Tavares para ser naufragado nas águas da Ilha Brava. Santiago de Cuba, em tudo igual, caleinte e oriente, à Cidade Velha, velhíssima, nossa memória, nossa alma. Mas dizia: a partir de um polígno de peças, umas ontológicas, outras faits-divers, Mito faz a alegoria dos movimentos, dos veículos, dos transportes, das transladações e das migrações. Tudo que risca e visca a sua Ilha Imaginária e Criativa, se não pura Criatura...

4.

Pois é, Mito, preparemo-nos para a catadupa de incongruências e de ziguezagues sem fim, pois a perfídia dos pequenos é coisa grande na aldeia. O inferno começou pela censura do meu texto, posto bizarro se tornou Mecenas de Tesoura. Odiámos juntos, pela vida e pela lida, quaisquer Gulags e as sobras de um colonialismo que nos persiste mental - a tal "mental slavery" que Bob Marley bem cantou. Estamos em tempos de Argui, Nu Monda, Nu Bai... Redemption Song. Inté...

Setembro

1.
Achava-me numa fase intelectual mais vadia, desabrida e burlesca. Achava-me, mais do que nunca, solto na vida. Mas alguém, por sinal amigo, me achou deprimido. Leu a crónica "Agosto" e me reportou triste, alarve a transpirar no texto em questão. Em verdade, estava eu então aziago e estranho. Tentei escrever outra crónica sobre Usain Bolt, não só a ganhar tudo e todos, mas a dançar reggae por cima, muito por cima, da olímpica monumentalidade do Império do Meio, mas nem isso. De repente, deu-se um vazio na minha mente e, em assumidas insónias, as noites tornaram-se mais longas. É que o cronista tem disto: síndroma de página branca. E "Agosto" reflectiu assaz neurastenia. Experimentei alguma irreverência, mas aos 47 anos está-se mais engomado que na juventude. Apanhei, nas estradas das minhas viagens, um ramo de travisco na vã crença de afastar as trovoadas, os raios e os coriscos. E, em sobra de tudo, a desmesura de um oceano…

2.
Farei sim uma terapia baseada no riso. Arlequim total! Tornar-me-ei um girassol nessa procissão que vai dar ao Deus-Sol. Ensaiarei gracejos à la mystic river e talvez compense, em overdose de alegria, os 100 paus que os leitores andam a pagar pelo Jornal. Seja, pois, minha crónica futura uma sonorosa gargalhada. Sem ironias, direi que tudo vai bem neste Reino da Dinamarca. Esta é uma Dinamarca PDM, arre. Sem azedumes, farei loas ao cronista de serviço, esse que se insiste também poeta e patrulhador de todos na aldeia. Um chato, mas fazer o quê? Obviamente que, mau grado as boas graças, comungarei sempre da sentença de Chinua Achebe: "O poeta que não tem problemas com o rei, terá problemas com a sua poesia". Por modo de ter jogado as mágoas no Lago de Garda, bem pertinho de Brescia, e de ter chegado a Milano Centrale limpo e apaziguado, mas impossibilitado de tomar parte no Re-Inventation Tour, de Madonna. Por modo que, para o gáudio dos nossos imbecís, quis também ver Veneza antes de morrer…

3.
Tive também pena de deixar Lisboa, antes do espectáculo da Madonna. Eia que essa mulher me persegue! Não porque ela é a artista mais Top 10 da Billboard, mas porque possui um alcance vocal de 3,5 oitavas, uma verdadeira Soprano Full Lirica. Queria vê-la a cantar entre as escalas de contralto e de mezzasoprano, mesmo que o Papa desgoste. Marc, o meu amigo russo autor da música "Lisbon Blues", título também de livro futuro de José Luis Tavares, é que me ensina isso de escalas musicais. E conto-vos tal núncio, como se incarnasse a ideia de Walt Whitman: "Eu canto o meu próprio Ser, pessoa em si e à parte/embora expresse o verbo democrático, a expressão das massas".

4.
Agora que Agosto fechou o seu nefasto ciclo, estou aqui em Setembro. Estou ainda esquisito. Sei-o bem. És tu, poeta. Confesso que, quando assim é, só me apetece ficar sozinho na cama e com a luz apagada. Esperando que a minha mãe me apareça à infância retornada e me dê um beijo de boa-noite. Incessantemente. Inenterruptamente…creio bem que para além do fecho desta edição.

Sketches

Em tempo de cólera

A situação da cólera na Guiné-Bissau atinge níveis alarmantes e está absolutamente fora do controlo das autoridades sanitárias. O Estado Guineense, efectivamente relativizado e diminuído, não se mostra preparado para fazer face à epidemia. A situação reclama por maior intervenção das Nações Unidas, através da OMS, da União Africana e da CEDEAO. De uma perspectiva cabo-verdiana, algumas medidas de solidariedade precisam ser tomadas. Para além da dívida histórica para com a Guiné-Bissau, não nos configura seguro, nem confortável ter epidemias à porta...

I (do) love America

Gosto da América que canta jazz e blues. Que pariu poetas como Ezra Pound, Walt Whitman e Allen Ginsberg. Com os seus estadistas como Thomas Jefferson e Abraham Lincoln. Exult, O shores, and ring, O bells! A América de todas as cores, raças, credos e filosofias. Arco-íris. Generosa e democrática. State of Art. Woody Allen, Orson Wells e Andy Warhol. Da Harlem Renascença. A do I Have a Dream, de Martin Luther King Jr. A de Baraka Hussein Obama. De Denzel e de Pablo. I (do) love America...

Bracarense também

A cidade portuguesa de Braga, capital do Minho, tem várias coisas que me encantam. A primeira, é o saneamento e o tratamento dos resíduos sólidos urbanos. A segunda, é o trânsito ordeiro e fluído. E a terceira, é a gastronomia. Não posso imaginar Braga sem projectar, com água na boca, o restaurante O Arcoense. As entradas e os pratos tradicionais são irrepreensíveis. Isso, para não falar das sobremesas, quase todas da doçaria conventual. Como podem depreender, uma cidade também se faz pelo gosto...

Tempo de Mindelact


Recomenda-se...vivamente!

A não perder

Calor

Faz tanto calor em Paris que não me apetece estar à rua. Até o poema, que estava pronto a sair, ficou derretido, inconseguido de todo. Aproveito a oportunidade para felicitar Os Momentos e dar as boas-vindas a Setembro. Ponho a correspondência em dia: a Televisão da Galicia pretende fazer um filme sobre o naufrágio de Guadalupe IV e sobre a vida de Eugénio Tavares; aceito participar da Semana Cultural Cabo-verdiana em São Paulo; sim, preciso de ar fresco, vou mudar de escritório; gosto do forward sobre as oportunidades empresariais em Dubai; o postal sobre "french kiss" também está giro; Alain Ducasse é uma estravagância; não sei se vou a Canárias falar sobre Cultura y Insularid. Faz muito calor...

Paris

Chega-se a Paris à noite e a Torre Eiffel, agora azulada e com as estrelas da União Europeia, se nos apresenta da vidraça do automóvel. Fala-se da arte em Cabo Verde, por causa da postagem anterior. Em verdade, fala-se da falta dela. Refira-se não à falta-quantidade, mas à carência da sua qualidade. Aliás, nada de complascências: faltará "arte" à Cultura, à Política, à Economia, ao Desporto e à Sociedade. Nelson Évora, Nani, Cesária Évora, Horace Silver, Mayra Andrade, Sara Tavares, Donaldo Macedo e Arménio Vieira, só para citar uns, entre outros, servirão para confirmar a regra.

Pré-orbitário

Pressente-se

Minha dor antiga – de Pessoa, alter-ego desta cidade – pressente-se sempre que me encontro em Lisboa. Entre triste e contente, ressente-se ela de transeuntes olhares e do adjectivado halo da Madragoa. E quando se me ateia certo fogo, que em ti só crepita no vagar destes dias, preciso da minha solidão de Lisboa.

Espero-te no Sal

Na Livraria Bertrand, dou de caras com o livro “Espero-te no Sal, Nina”, de Maria Roma. Um amigo já me havia falado deste romance que tem a Ilha do Sal como pano de fundo, elemento que por si só torna o livro “com interesse”. Mas ele foi avisando que era prosa ligeira, com drama incandescido e narrativa de pouco fôlego. Ao folheá-lo (como bom “browser”, já que sou bibliotecário, para além de bibliófilo), confirmo alguma ingenuidade de alguém que não terá lido “O Retrato de Doris Gray” e o exotismo recorrente a retratar o espaço que, por sinal, precisa de exorcismo a um certo turismo…

Dos sátiros

Recorro a “Satyricon”, de Gaio Petrónio, como livro de viagem. Esse texto, não só relança a tradição literária que lhe era anterior (a de Homero, Virgílio, Sófocles e Plauto), como aponta (e apronta, diga-se em verdade) para o que é hoje a modernidade da prosa discursiva. Tal como a “Bíblia”, “Satyricon” é também uma compilação de textos ou o livro dos livros. Petrónio, cuja façanha de haver “gozado o Imperador Nero” o meu pai contava nos confins da infância, nos ensina a cada momento que, na vida, somos apenas passageiros ocasionais…

Estado da Arte

Contrariamente à Arte do Estado, teríamos de investir no Estado da Arte, conceito nas antípodas da realidade que se vive em Cabo Verde. Igualmente, teríamos de destrinçar os “valores” dos falsos profetas que dormem poetas, sonham pintores e acordam cineastas. O que faz falta (não para animar, mas para educar) à malta é o sentido de, ao cognitivo, ao herdado e ao adquirido, investirmos na qualidade e na consistência. Vamos, pois, todos (não se admitem arrogantes, sobretudo os betinhos) entrar no pré-orbitário…

Fuligem, riso e vertigem

Na pedra – água que rumoreja.
No gargalo do mar - ali gorjeia:
Ave sem voo, rima e penugem,
Viagem contida num âmbar…

Tornar – algo sem azo, zoeira,
Poeira que, suspensa, se esvai
Do cimo do monte, e nas dunas
Ínsula de areia, broa da ilha…

O Tempo - ruinoso e tão à-toa,
Longínquo no travo e na treva,
Réstias de cacimba, névoa e griso…

De vide, fuligem, sendo verso
Dessa margem, riso e vertigem
Ou fonema virando poema…

FILINTO ELÍSIO

Meses...a contragosto

Agosto

Augusto mês de Agosto. Quente, meio chuvoso e completamente difuso. Não se consegue fazer poemas em desgosto, já que a mãe morreu neste mês aziago. Em beleza, pois não me quereria ela mortificado e penitente, reincarnando, nas antípodas, Mersault. Não me sói matar ninguém, ainda que me sinta “O Estrangeiro”. Mas este é um Agosto obtuso, sem absurdo, nem (des) ordem filosófica. Que não me permite dispor da solidão. Tão pouco me admite olhar ao espelho. Por onde andará a minha alegria?

Setembro

Quando Agosto caminha para o fim, começo a desabrochar-me para Setembro. Pode até parecer, aos vossos olhos, que estou fazendo prosa com esta minha fase existencial. Acontece que, para o gáudio dos invejosos, Agosto me tira do sério. Fica, por isso, a promessa de entregar os poemas inéditos para a antologia de José Luis Tavares e as crónicas para Sílvio Baptista, não sem antes acertar as fotos com Omar Camilo. Em Setembro já estarei melhor, isto é, caso ainda tenha estrutura emocional para ver a passarinha de pena azul. Fui…

El Ausente

I.
Dios insaciable que mi insomnio alimenta; Dios sediento que refrescas tu eterna sed en mis lágrimas, Dios vacío que golpeas mi pecho con un puño de piedra, con un puño de humo, Dios que me deshabitas, Dios desierto, peña que mi súplica baña, Dios que al silencio del hombre que pregunta contestas com un silencio más grande, Dios hueco, Dios de nada, mi Dios: sangre, tu sangre, la sangre, me guía.
La sangre de la tierra, la de los animales y la del vegetal somnoliento, la sangre petrificada de los minerales y la del fuego que dormita en la tierra, tu sangre, la del vino frenético que canta en primavera, Dios esbelto y solar, Dios de ressurrección, estrella hiriente, insomne flauta que alza su dulce llama entre sombras caídas, oh Dios que en las fiestas convocas a las mujeres delirantes y haces girar sus vientres planetarios y sus nalgas salvajes, los pechos inmóviles y eléctricos, atravesando el universo enloquecido y desnudo y la sedienta extensión de la noche desplomada.
Sangre, sangre que todavía te mancha con resplandores bárbaros, la sangre derramada en la noche del sacrificio, la de los inocentes y la de los impíos, la de tus enemigos y la de tus justos, la sangre tuya, la de tu sacrificio.

I I.
Por ti asciendo, desciendo, a través de mi estirpe, hasta el pozo del polvo donde mi semen se deshace en otros, más antíguos, sin nombre, ciegos ríos por llanos de ceniza.
Te he buscado, te busco, en la árida vigilia, escarabajo de la razón giratoria: en los sueños henchidos de presagios equívocos y en los torrentes negros que el delirio desata: el pensamiento es una espada que ilumina y destruye y luego del relámpago no hay nada sino un correr por el sinfín y encontrarse uno mismo frente al muro.
Te he buscado, te busco, en la cólera pura de los desesperados, allí donde los hombres se juntan para morir sin ti, entre una maldición y una flor degollada. No, no estabas en ese rostro roto en mil rostros iguales.
Te he buscado, te busco, entre los restos de la noche en ruinas, en los despojos de la luz que deserta, en el niño mendigo que sueña en el asfalto con arena e olas, junto a perros nocturnos, rostros de niebla y cuchillada y desiertas pisadas de tacones sonámbulos.
En mí te busco: ¿eres mi rostro en el momento de borrarse, mi nombre que, al decirlo, se dispersa, eres mi desvanecimiento?

I I I.
Viva palabra obscura, palabra del principio, principio sin palabra, piedra y piedra, sequía, verdor súbito, fuego que no se acaba, agua que brilla en una cueva: no existes, pero vives, en nuestra angustia habitas, en el fondo vacío del instante — oh aburrimiento —, en el trabajo y el sudor, su fruto, en el sueño que engendra y el muro que prohibe.
Dios vacío, Dios sordo, Dios mío, lágrima nuestra, blasfemia, palabra y silencio del hombre, signo del llanto, cifra de sangre, forma terrible de la nada, araña del miedo, reverso del tiempo, gracia del mundo, secreto indecible, muestra tu faz que aniquila, que al polvo voy, al fuego impuro.


Octavio Paz

Toada

Margem terceira

Aproveito as férias pagas do pessoal para lembrar aos meus parcos leitores que não poderia escrever sobre o Estado da Nação. Disse ao editor, aos leitores e, sobretudo, a mim próprio que me andava a mancar engenho e arte para tanto. Fiz um genuíno esforço para ir à sessão da Assembleia Nacional e parei um bocado, do anel em que se assiste ao espectáculo do mundo, concluindo saber o que não seria para mim. Andei pelas ruas, vasculhando na face dos transeuntes, mas pude testemunhar um assalto e um acidente. Arre, que te fadaste a escrever estados da alma. Arre, que estás condenado a escrever outras loisas e novas glosas. Crónicas da terceira margem…

Cronos deste quotidiano

E há um cronista de serviço que divide o mundo entre ele, Deus e César. Inclusive, redefine a antologia dos poetas cabo-verdianos. Manda no onírico alheio. Ufana-se dono da República. Classifica os cartáveis e os descartáveis. E, em textos rascas e pequenos, desenha um pequeno Olimpo, onde os deuses da esquina masturbam seus egos. Faz pouco dos substantivos e delicia-se dos adjectivos, e faz, como o desvairado Narciso, de tudo seu espelho. Malhas nos vates e nos bacamartes. Até esse Estado da Nação esvai-se-lhe do próprio umbigo. Adivinhem que dou um doce. Ele é o abade dessa confraria. Procissão dos velhacos, só poderia. Às tantas, quero estar desavindo. Às tantas, quero outros caminhos…

Em dias de alma

Não é que o meu psiquismo interesse a alguém. Tão pouco o nexo dos meus dias se torna coisa pública. Provavelmente, o Estado da Nação suscite mais leituras que os meus interstícios. Os meus desassossegos são só meus e de mais ninguém. Neste Agosto, é o 2º aniversário do falecimento da minha mãe. Por isso, se me permitem, estou em dias de alma. As crónicas reflectem os meus dias, afinal. Mesmo quanto dou gargalhadas efusivas. Fernando Pessoa, numa “depressão sem fundo”, escrevera assim: Há barcos para muitos portos, mas nenhum para a vida não doer, nem há desembarque onde se esqueça.

Se bastasse

Tu, como ninguém, soubeste porque eu lia (e lia-te silenciosamente também) os versos de Sophia de Mello Breyner Andreson. Soubeste-o e os meus dias passavam, de tão iguais e à mesma, lentamente. Versos que diziam: Cada dia é mais evidente que partimos/ Sem nenhum possível regresso no que fomos/ Cada dia as horas se despem mais do alimento:/ Não há saudades nem terror que baste…Tu, como ninguém, soubeste ser outra a minha toada. A outra minha estrada (só tu, que me ausentas, nesta margem terceira)…

Rir

1.O pai da Malu Mader é o Malu Fader
2.. Eu não matei, mandei o Mauricio Mattar
3.. Você não tem, mas o Frankstein
4.. Eu não vou furar. O Juca Kfouri
5.. Aquilo todo mundo vê... Até o Clodovil
6.. Todo mundo só morre uma vez, mas a Alanis Morissete
7.. Eu pulo do barranco. O Luciano do Valle
8.. Você já morou nos EUA? A Marylin Monroe
9.. Você faria papel de trouxa? A Betty Faria
10.. Eu acordo mais tarde. E o Edir Macedo
11.. Ninguém queria pagar a conta. A Cassia Kiss
12.. Eu pinto paredes. E o Jânio Quadros
13.. O marido da Hilda Furacão é o Tony Tornado
14.. O Pateta usa o teclado. E o Mickey Mouse
15.. Eu escovo os dentes 4 vezes ao dia. E o Joãozinho Trinta
16.. Você já esteve na Europa? A Adriana Esteves
17.. Eu fumo. E o Celso, Pitta
18.. Eu gosto de chá gelado. E o Clark Kent
19.. Eu fujo. O Chiquinho Scarpa
20.. Você riu dessas piadas? NÃO? O Damon Hill

NOTA: Estas frases ilárias, que me chegaram em encaminhamento electrónico, servem para rir. É que o stress se tornou uma das principais causas de morte, ultimamente. Por isso...

Equador

Vera Cruz, artista com voz, gesto e atitude (fina flor da Geração Pantera), vai participar no Brasil, como actriz, do filme “Equador”, adaptação do romance homónimo de Miguel Sousa Tavares. Para além do cinema, ela estará também em estúdio a gravar o seu primeiro álbum. Creio que se afirma mais uma estrela na bonita constelação que já é a música cabo-verdiana. Fico contente, em alvíssaras que a minha amiga merece. E nesta co-produção da NBP/PLANO 6 para a TVI, Vera Cruz fará o papel de Eduarda e mais não digo para que o livro seja lido e o filme seja aguardado, bem como o álbum ansiado. Com expectativa…

Escrever tão-somente

Escrever tão-somente

Há momentos em que escrever é como deambular, sem norte e à sorte. Jogar a bússola na falésia e voar no improvável. Escrever tão-somente com ímpeto. Vela ao vento. Cata-vento. Espavento. Escrever, mesmo sem arte. Com o alarde de nada…

Pôr-do-sol

Pôr-do-sol oblíquo, a puxar para o triste. Chegado ao fim dos poemas, sem remorsos, nem estranhos arrependimentos: os dias afinal sempre foram passados. Cores, sons, gostos, sexos, aromas, corpos, estátuas de cera, as coisas foram passando como num filme. Houve beijos em nuvens e acenos em viagens. Encantos e desencantos. Coisas também vis e negligentes, com que se envergonhar, mesmo a só, no corredor da sorte. Baixinho, aqui entre nós, a balbuciar: o sol a pôr-se…

Palavras

As palavras são coisas, (i) matérias que pesam e ocupam o espaço da intenção. As palavras são gestos ou, quando envoltas de metáforas, gestas. Pronunciadas, até se balbuciadas, elas são pessoas que as dizem e que as escutam. Que as pensam no silêncio. Assim, relendo o Génesis, está o verbo no começo de tudo. O Aleph, como nos indica Jorge Luis Borges. Para que, doravante, nada fosse desimaginado…

Soljenitzyne

Soljenitzyne

Em tempos, li "Arquipélago de Gulag", de Alexandre Soljenitzyne, com causa e consequência. Li-o em tenra idade, quando, até nestas paragens, uns eram estalinistas, outros eram trotskistas, faces reversas da mesma barbárie. Li-o, como acto formativo humanístico, para que diante de certas verdades eu permanecesse a dúvida e sob certos caminhos cartesianos eu ficasse desavindo. Ao longo da minha vida, balbuciei citações de Soljenitzyne, não só as tiradas no "Arquipélago de Gulag", mas também nos romances "Um Dia na Vida de Ivan Desissovitch"e "O Primeiro Círculo". Há novos gulags e novos muros de Berlim, outras barbáries e outros infernos. Soljenitzyne, ao sentenciar «a morte tecnológica não será calamidade menor do que a guerra», deixa um grande legado para a Humanidade. Também para estas paragens…ainda. Paz à sua alma…

O Atentado

Li, neste fim-de-semana, "O Atentado", de Yasmina Khadra (pseudónimo do escritor argelino Mohamed Moulessehoul). Comprei-o na livraria Nhô Eugénio, em Achada de Santo António. Há muita coisa boa nessa livraria, diga-se de passagem. "O Atentado" é o escritor, ciente que a vida é um grande poliedro, a se posicionar em todos o lados. O conflito israelo-árabe contado de uma perspectiva mais complexa e humanística. As várias razões e motivações, sob o pano de fundo da guerra, ela própria injusta. A guerra, em caleidoscópio, com os seus terrorismos aos ínfimos detalhes. Há muito tempo um livro não me envolvia de tal forma.

Horário Único

Não quero me aventurar muito numa área que desconheço, mas tenho as minhas reservas sobre o Horário Único, a vigorar no país inteiro, até ao dia 31 de Agosto, data, por sinal, de triste memória. Isso cheira-me a mais uma "importação acrítica" de modelos administrativos que, de modo algum, encaixa na "demanda" produtiva cabo-verdiana. O funcionalismo que, mau grado a reforma e as novas tecnologias, continua pesada, desengonçada e pouco produtiva, não irá funcionar melhor nestes dias de "defeso". O horário compacto, mas com folgas e brechas pelos cafés, bem como fugas domiciliares, não me parece beneficiar ninguém. A não ser aqueles que defendem cumprir a "fase transformacional" estirados (e esturrados, passe a expressão) nas praias de Quebra Canela, Laginha ou Santa Maria, às 3H00 da tarde. Mas, enfim, fico pelo descaso daquele que jura poupar a Res Pública ter os funcionários em casa, longe do telefone, do ar condicionado, da água mineral, da luz e da água, da tinta e do papel do Estado de Cabo Verde. Quem sabe…

Comme Si De Rien N'Etait

No intervalo de trabalho, escuto o último disco de Carla Bruni, Comme Si De Rien N'Etait. Trata-se de uma esteta. Quando desfilava como modelo já o era. Quando posou nua para o fotógrafo Michel Compte, em referência ao belíssimo quadro Les Poseuses, de George Seurat, estava tudo dito. Agora, na música, compondo e cantando (na voz de Mayra Andrade, diz-me alguém) com raro bom-gosto. Irreverente, culta e coerente, Carla Bruni me encanta...Comme Si De Rien N'Etait.

Hometown

Enquanto não nos assumirmos antropofágicos. Ou antropófagos, como queiram. Enquanto a inércia nos impede esse lado canibal. Sou Hanibal, diria, tudo que esta cidade nos merece. E nos impende: “é pá, tá quieto, que os dados estão lançados”. Podem aviltá-la. Violá-la e estripá-la. Podem até enterrá-la viva. Torne-se ela vosso escárnio, meus algozes e detractores. Silenciem-na. Qualifiquem seus filhos com os piores adjectivos do léxico. Ilegalizem-nos o verbo e o gesto, o canto e a alma. Colonizem-na. Neocolonizem-na. Autocolonizem-na. Invadam-na aos poucos. Às vezes, com Cavalo de Tróia. Outras vezes, tirem o vosso cavalinho da chuva, nada de anestesias, meus imbecis. Instaurem a lei seca, a do Fim da História e a da Pena Capital. E contem em plena praça que esta paz é eterna. A tal bomba termonuclear para a Esplanada, porra. Acabem de vez com essa cor azul de camaleão. Aviltem-na com a pseudointelectualidade dos betinhos apressados, nesses bares merdosos, sem poetas que valham, nem metáforas que medram…

Hiroshima

A bomba atómica sobre Hiroshima foi prova maior da vileza e da desumanidade. Foi há 62 anos. Mas a reabilitação desta cidade denota a genialidade humana. Homem, esse Desconhecido!

Ressaca do Silêncio

A noite foi feita para comer (isto é, para amar de forma carnívora, lentamente canibal, no calibre da loucura):
Uma lua vermelha – clítoris da felicidade

A leveza da escuridão – sombras do prazer esvaídas no repentino faiscar da navalha e do insulto

A longa espera das virgens – explodindo orgasmos tingidos de dor

A incrível alegria das putas – livres na penumbra da dança em exuberante apoteose do cio
e do aturdido rodopiar do eros

O amanhecer dos burocratas - com o sol na patética e ciclotímica rotação da rotina

A ressaca do silêncio – tardia luminosidade do dia entrando abruptamente pela fenda do êxtase
e da remordida memória das trevas

(Parêntese aposto para o apaziguamento dos defensores da represtinação do atentado ao pudor e de outros crimes contra a moral, a religião e os bons costumes: os abstémios são geralmente execrados
e os sóbrios, ostracizados e impiedosamente trucidados pela ironia, confinam-se usualmente
ao implacável crepitar do pudor do remorso e da assassina memória das loucuras não consumadas)

Lisboa, 2003/Julho de2008
(versão refundida do poema homónimo constante do livro À Sombra do Sol, volume II, Praia, 1990)

José Luis Hopffer Almada

Um mar que inexiste

Relâmpagos em Braga

Aqui não há mar, só há cão. Lá estás tu, meu Poeta, a pensar que as crianças, com mães pelos braços, são autênticos relâmpagos. Entrementes, Louis Armstrong, mais conhecido por Big Louis, o buldogue na esquina, começa a latir, mas depois pára e instala-se uma espécie de silêncio. Já nada sobra do seu vozeirão. Apenas o barulho espraiado de um mar que inexiste…

Uma questão de beleza

Termino de ler, às tantas pela madrugada, “Uma Questão de Beleza”, de Zadie Smith. Não tanto pela narrativa, que é bem composta e fluida, mas, sobretudo, pelos retratos (de Cambridge, Boston e arredores), que me são familiares, gostei do romance. Comprei o livro, na Byblio, em Lisboa, para oferecer e levei-o a Braga. Li-o, a cuidados, mas com sofreguidão. O Outono em Nova Inglaterra. Fall...

O stopover no Porto

Dizes-me que os gregos antigos assistiam a um teatro de máscaras (o dos “hupókrates”, de onde derivariam “hipócritas” destes dias) e que os actores, assim protegidos, estavam livres para dizer o indizível.

Lisbon Blues

O meu amigo Marc pega no contrabaixo e toca-me, em primeira mão, uma composição inédita. Lisbon Blues é o nome da canção. E tu danças, ágil e graciosa, como a borboleta que bate as asas na China…

Budas Ditosos

Leio o que diz Rui Knopfli, sobre Jorge Amado. Irascível, Knopfli diz que o baiano é um péssimo escritor e um aldabrão de feira. Em verdade, esse escritor moçambicano acaba de proferir mais uma asneira grossa. A blasfémia, mais do que a luxúria, deveria ser catalogada na lista dos Sete Pecados (se não Capitais, seguramente artísticos). Falando nisso, outro baiano, João Ubaldo Rodrigues, autor de "A Casa dos Budas Ditosos", ganha (com toda a justiça, diga-se) o Prémio Camões 2008…

Singapore’s Divide

Antes de “descer” de Braga a Lisboa, vejo, pela estação televisiva Al Jazeera, uma excelente reportagem sobre o incremento da pobreza em Singapura e o da riqueza em Angola. À primeira, espantam as duas novas realidades. Mas, à segunda, não se justifica que os espantos sejam espasmos, convenhamos…

Chinua Achebe, Wine O'Clock & livraria Nho Eugénio

1.
Graças ao meu amigo Sílvio Baptista (o tal de Fala Coração, da CV Móvel, já viram) conheci a livraria Byblio, em Lisboa. Dei de caras ao dístico de Jorge Luis Borges que, em Torre de Babel, definia a biblioteca como uma espécie de Paraíso. Orgulhoso, lembro ao Sílvio que sou bibliotecário, com especialidade em ciência de informação. A administração, que se pretende pós graduação, é apenas uma prótese. Sou um homem dos livros. De os ler, de os escrever e de os manusear “com amor táctil”, no dizer de Caetano Veloso. Para além de Uma Questão de Beleza, a que me irei referir na postagem próxima, também compro o romance Quando Tudo se Desmorona, de Chinua Achebe, e Prosa Completa, de Woody Allen. Este último ainda não li. Guardo-o para este fim-de-semana, como um gourmet em estado de guloso…
2.
Quanto ao Quando Tudo se Desmorona, terá sido Nelson Mandela (o Divino Mandela) a dizer isto: “Na sua companhia, os muros da prisão caiam”. Ele referia-se também a Chinua Achebe. Tive a ventura de ter lido quase todos os livros desse nigeriano, brilhante contador de histórias, menos Quando Tudo se Desmorona. Li-o agora. Fez-me sair da platónica caverna, onde a luz é rara e os deuses são de esquina. Ele rendilha o romance com luz própria, de um telúrico incomum. Universal por ser autêntico. Profundo por ser ele…despeitadamente. Quando Tudo se Desmorona, é uma verdadeira incomodidade para uma certa intelectualidade que se masturba em torno da vitimização e da folclorização.
3.
Defronte à livraria Byblio, uma casa de vinhos interessante. A gerir os clientes, como uma cicerone graciosa e competente uma bela romena. Ela parecia saber tudo dos vinhos. E da beleza. Wine O’Clock…só poderia!
4.
Inaugura-se, na Achada de Santo António, uma livraria chamada Nho Eugénio. Abrir uma livraria na cidade da Praia, mais que evento, é uma ousadia cultural. Dou as boas-vindas aos promotores, com promessas de cliente assíduo. É uma espécie de Paraíso…

Man in the mirror

I'm starting with the man in the mirror

I'm asking him to change his ways

Micheal Jackson. Man in the Mirror

Não tomei tento à fase da lua, mas hoje estou “estranho”. Acho que é do tempo da chuva. Quando amanhece em neblina, fico mais oblíquo. Desvio-me do quotidiano. Só regresso para dar pequeno-almoço aos meus filhos. Estes são a minha realidade. Ultimamente, devido ao enorme espelho do meu quarto, olho-me muito e mais demoradamente. Vejo-me reflectido e invade-me uma sensação nova, que não a da egolatria. Ou é o reflectido que olha para mim? Não interessa. Tal como em certa matemática, a inversão não altera a ordem dos factores. Ou altera? Tanto faz. O reflexo mexe comigo e resplandece a minha solidão existencial. Ó cambada, ó turbilhão de gente, estou só, irremediavelmente só, ouviram? Estar só é poder andar de tapete voador sobre os labregos, sobre o Café Sofia e topar que a barulheira da cidade não passa de um silêncio ulterior. Ou, tal qual aquele invisível, de Os Dados Estão Lançados, de Jean-Paul Sartre, em que o protagonista gritava, gesticulava e suplicava, sem que ninguém lhe desse a mínima. Nem com GPS, se chega a Xangai. Nem à boleia do Autocarro # 20. Olho, pela CNN, a preparação dos Jogos Olímpicos de Pequim. Qualquer dia, peço ao pessoal do Tribunal Internacional que formule um mandato contra a vizinhança que joga o lixo fora dos contentores. Não me refiro à Sérvia. Tão pouco é piada sobre Guantanamo. Em Safende e arredores, a situação interpela aos senhores dos Direitos Humanos. Mas falava do meu espelho. Olho-me e estou biodegradável. Este gajo não é um filet-mignon, caramba. Mário Fonseca, poeta desta minha cidade, escrevera nuns versos que “viver/ devia ser/ até 20”. É o mais existencial dos poemas de Mário Fonseca. Ontem, sonhei com a tal bomba termonuclear, que já não poderá a acabar com a Esplanada da Praça Alexandre Albuquerque. Esta foi destruída pela incompetência municipal, frustrando qualquer intenção poético-terrorista. Faz neblina e Nero teve as suas razões para incendiar Roma. Estou “estranho”. Apagão da Electra, falta de água, mosquitos por todo o lado, cheiro à merda depois da chuva de ontem, o ignorante sindicalista na TCV, os parasitas e os oportunistas, os taxistas e os hiacistas, e esse energúmeno a jurar que é Verão…isso tudo só poderá ser uma brincadeira de mau gosto. Got you, baby. Mas, como todos, dou gargalhadas. Palmas que esta peça há-de entrar na próxima estação teatral do Mindelact. Estamos ainda a tempo de apresentar O Espelho, ó João? Parece que é neblina no universo inteiro. Como todos, sei que metade não amou hoje. Como todos, só 10% faz realmente amor e um ½ desse contingente acredita nos nossos deuses de esquina. Como todos, caminho para o crepúsculo. Com hora marcada para apagar…

Sinal di Tenpu

(pa louva Dr. Azágua i se puema “TENPU”)
//
Sin!
Txeu tenpu pasa
sen sinal di tenpu
rabiskadu pa nho
al ser falta di tenpu
//
Xo, tenpu bidjaku!
Dexa-l ku tenpu
pa el ten tenpu
brinka ku tenpu
nina-nu kurason
dentu tenpu
//
Si falta-nho tenpu
skrebe-m na tenpu
N kunpra-nho tenpu
la fin di tenpu
//
Aian!
Tenpu d’azagua
pa Dr. Azágua
tenpu e poku
- linpa lugar na tenpu
simia dentu tenpu
ka monda fora tenpu
nen ramonda antis tenpu
ki fari korta dipos tenpu
tudu na se tenpu sertu!
//
Anpugo!
Diskulpa-m
dexa-m sumara tenpu
tenpu dja muda
sinal tenpu-l txuba
N ka tene mas tenpu
labilabi na tenpu
konbersu sabi
ladron di tenpu
txiga tenpu d’azagua!
//
Dipos d’azagua
Dr. Azágua
na son d’agua
midju na bidon
na poial di tenpu
nu ta papia di tenpu
sen tenpu kaba
nos e mondon di tenpu!
//
Marsianu nha Ida padri Nikulau Ferera
(dentu Bersu Kabuverdianidadi, 20Junhu2008)

Caleidoscópio

Ergo-me cedo para a azáfama do dia. Rápida ginástica, enquanto o conjunto Ferro Gaita comemora 12 anos de vida, a ver também se me aqueço para a jornada. Ouço a rádio e nenhum barco de refugiados deu hoje à Costa. São os lançados inversos. Só que nós damos as boas-vindas com maus tratos e racismo. Com falácias mascaradas de Direitos Humanos. A ver se agradamos aos nossos patrões. Eu também vi (e não gostei) da posição do Ministro da Cultura de Portugal – entrevista à RTP - de que Cabo Verde (e não o Brasil) teria o grande papel de expandir a língua portuguesa. O Brasil (deixemo-nos de tretas) tem o maior e o melhor factor da lusofonia. Em quase tudo. Ademais, quando a esmola é muita, o pobre sempre desconfia. Há dias, dois miúdos estavam a discutir a importância de 5 de Julho e de 13 de Janeiro. Obviamente que não entrei na porfia, tão bizantinos eram seus argumentos. Quis declamar-lhes uns versos do meu falecido amigo Fernando Assis Pacheco. No “Último Tesão”, às tantas, o poeta sentenciava: “O país mete dó// guarda o último tesão/ para mandares/ meia dúzia de canalhas à tábua”. Os miúdos, filhotes de uma grande indigestão, começam ali a mandar vir. Ricos e pobres do Brasil, de Portugal, de Cabo Verde e do Mundo, roguem pelo discurso mais contrito dos vossos deuses. Não sabeis que, nesta fétida cloaca, o silêncio é de ouro? Vi o show de Isa Pereira que amei pelo “bom gosto”. Ouvi o álbum de Hernani Almeida e rendi-me ao instrumental cabo-verdiano. O álbum de Princesito está cinco estrelas e as fotografias de Kizó Oliveira têm arte. E, sem alarde, saio pelos textos para tomar ar fresco. Dos blogs, naturalmente. Ó rapazinho, ou estás quieto ou a gente te mostra o que é irreverência! Irrequieto, era João Bentes com os seus versos: “Democratos cabeçudos/ fodam-se na urna/ atem-se à bandeira/ enforquem-se nela/ lambam tudo o que conseguirem/ chupem chupem chupem/ engulam até arrebentar/ e no fim peçam a reforma/ como cidadãos da boa raça.” Ou Caetano Veloso, uma vez, farto dos miúdos revolucionários a patrulharem sua música, disse-lhes: “Quereis matar amanhã o velhote que eu matei ontem”, no que os fedelhos se entreolharam e se quedaram, quietinhos, a ouvir “Tigressa”, melodia melhor que certas causas da azáfama do dia…

Sem Cinema

Charlie Chaplin e Albert Einstein durante a estreia do filme «Luzes da Cidade» de Chaplin em 1931

Estado da Nação

O director do jornal A Nação quis que eu escrevesse algo sobre o Estado da Nação. Cronista soooooofre! Ainda fiz um exercício para ver o que está bem e o que está mal nestas Ilhas Afortunadas, mas acabei por concluir que não estou inspirado para tanto. Aliás, faltam-me engenho e arte, bem como esse apanágio que se espera dos políticos. Para mim, a Nação está de boa saúde, mas precisava de melhor score em termos de qualidade de vida e bem-estar social. Um Ambiente mais cuidado. Uma Cultura, digamos, mais solta e fluida no mundo. O grande mercado é o mundo e há que ser competitivo para o mercado global. Basta de sermos transformacionais. A travessia acabou. Não sei se isto entra na pauta, mas não vale mais continuarmos a Nação do Estado. Deixo o busílis da questão para quem de direito. Evada-se quem puder…

Feira de Artesanato

Passo pela Biblioteca Nacional para assistir à 12ª Feira de Artesanato, organizada pela Associação Zé Moniz (AZM). É das coisas boas que se fazem por cá. Soube que, este ano, mau grado as dificuldades financeiras, 85 mesas de trabalho foram expostas. Eis uma iniciativa que importa apoiar e promover pelos governantes, pela classe empresarial e pela sociedade civil. Pelo Estado da Nação, ora. Dar vez e voz aos artesãos cabo-verdianos. Cultura, turismo, associativismo e empreendedorismo, tudo…de mãos dadas. Sugestão: afiliar a Feira de Artesanato da AZM ao Slow Food, uma associação internacional que articula o prazer e a alimentação com consciência e responsabilidade, reconhecendo as fortes conexões entre a comida, o ambiente, a cultura e o planeta…

Eugénio Tavares

Das figuras cabo-verdianas, duas suscitam-me interesse especial: Amílcar Cabral e Eugénio Tavares. Contrariamente ao Fundador da Nacionalidade, muitos não sabem sequer do mistério em torno de Eugénio Tavares, figura maior da cultura cabo-verdiana. Em verdade, o homem não nascera nestas ilhas, mas sim em Espanha, mais precisamente na Galícia. Para alguma gente, o bebé galego fora resgatada no mar, na sequência de um naufrágio ao largo da Ilha da Brava. O navio malogrado seria Guadalupe IV, que seguia da Espanha para a Argentina e o Uruguai. Mistérios por desvendar, se não enigmas por decifrar, creio que Cabo Verde precisa saber mais a fundo sobre o seu poeta, prosador, compositor e polemista Eugénio Tavares, além de Patrono da Cultura Cabo-verdiana. Alinhem-se também nesta viagem…

Cinema na minha cidade

De repente, a minha cidade não tem cinema. Naturalmente que a moda agora é televisão e DVD. Mas não faz sentido ver Senhor dos Anéis em casa. Ficará a faltar o escuro colectivo, a imagem em ecrã gigante e o som condicionado. Cinema é outra coisa. Cinema Paradiso. Cidade sem cinema é igreja sem campanário, fica aquém da expectativa. Na minha adolescência, se calhar com metade da população, tínhamos dois cinemas a funcionar: o Cine Teatro Municipal e o Cinema do Bairro Kwame Nkrumah (hoje, Craveiro Lopes), mais conhecido por Sibéria. Era época também do Cine Clube da Praia: A Confissão, O Cidadão Kane, O Couraçado Potenkine, Luzes da Cidade; Marcelo Mastroianni exalando-se nos filmes de Frederico Fellini, Brigite Bardot e Sophia Loren, para além de talento, mostravam que Deus criara a mulher. Por favor, cinema, CINEMA, na minha cidade…

Breve Programa Para Uma Iniciação Ao Canto

“Escrevo como vivo, como amo, destruindo-me. Suicido-me nas palavras. Violento-me”

Ruy Belo

Julho a meio

Leituras

Dos que tive de ler, só consigo reler “Chuva Braba”, de Manuel Lopes. Depois que um oftalmologista e um oculista (ambos de Lisboa) me obrigaram a óculos, fiquei mais limitado. Mais selectivo também. Poemas, quero-os declamados. Mesmo assim os de Arménio Vieira e João Vário. JLT é também um grande inquieto. VV, JCF e MF têm versos conseguidos. Poeta era João Cabral de Melo Neto. Sim, estou maluco, mas ainda não tenho o veredicto da vilania psiquiátrica. Eu não consigo gostar de José Saramago, por exemplo. Adorei Memorial do Convento e, não consegui ver rasgo de arte e de inteligência noutra escrita desse Nobel. Prefiro Lobo Antunes, deplorando nele sua indexada existência a Saramago. Ou, então, Ruben Fonseca, Gabriel Garcia Marquez e Fernando Pessoa. Misturo tudo e todos, ó Zé Cunha. Em verdade, prefiro mil vezes comer pão saloio com morcela, se o tinto é de boa reserva e se a companhia desafia as leis de Éden. Refiro-me ao Jardim de, naturalmente…

As razões do George W.

Lembram-se de Nené Prancha, para quem penalty futebolístio era uma pena tão gravosa que deveria ser batida pelo Presidente da República? Pranchinha era um abusado da primeira água. Quando partiam as tropas americanas para a invasão do Iraque, ele dedicou uns versos (felizmente maus) a um jovem cabo-verdiano que, incauto e alienado, acreditava ainda nas razões do George W. Prancinha mandava farpas nestes termos: “Escuridão e silêncio/ deserto, zoon que nunca mais acaba/ tu, que já viste Madonna em Times Square/ e que pensas o mundo como um grande videogame/ nessa infinda guerra petrolífera, grande sacana/ mais um pé em falso e estás fodido”…

Regressistas

Creio ter sido de José Mário Branco a frase “e se inventássemos partir para regressar”. Hei-de perguntar isso ao João Branco que, para além de fazer teatro e declamar versos, tem o Blog Café Margoso. Entrementes, estarei certo ter sido Eugénio Tavares, esse galego que chegou a Cabo Verde no naufrágio do navio Guadalupe IV, a sentença: “si ka badu, ka ta biradu”.

Banho de lua

Parto do princípio que a lua não anda apenas atrás de Mano Preto e dos Raiz di Polon. Deve também seguir o rastro de Princesito, com Spiga, e de Mário Lúcio, com Badyo, caramba. É bem possível que, branca e cheia, siga ainda Hernani Almeida, em Afronamim, e que, minguante e, sobretudo, prateada, ande pela sombra de Isa Pereira. Vejam, meus amigos, esse luar sobre o dueto de Teté Alhinho e Sara Alhinho! Mãe e filha. A lua tem cada uma…

Frases dos outros (de Julho a meio)

Não volta haver amor como o primeiro. Ah, kanadja…

Amor é no devagarinho. Lebi na petu. Bedjiça...
O aeroporto na Praia ainda não é o Aeroporto da Praia…
A literatura pessoana é a melhor literatura da lusofonia. É só conferir…
Pior de Pessoa: Tudo vale a pena. Blá, blá, blá…
A cultura fez mais do que qualquer governo. Por isso, esta cepa torta…

Some rest

Some rest

Quando estou cansado – de trabalho, pois nesta casa trabalha-se -, leio um livro, ando à beira-mar ou preparo um prato. Todos os meus amigos (e os meus inimigos também) sabem que adoro cozinhar. Aliás, há coisas que me dão muito prazer: viajar, escrever e cozinhar. E cuidar das crianças – ensinar, dialogar e brincar com elas. Passar horas esquecidas com os jovens igualmente. Quando estou cansado, ouço música, boa música, diga-se de passagem. Estiro-me na cama e passo em revista Mozart, Jobim e Davis. Folheio um livro de mesa e aprendo um pouco mais sobre as artes plásticas. Miró, por exemplo, acompanhem-no. Cansados ou não. Vou à cozinha (close-up na foto, pleaaaaaaaase) e preparo um bife de atum à minha moda. A que se guarnece com muito coentro, alho à descrição, tomatinhos e rosmaninhos. Saad Kacem, meu confrade de Koutubia, provou-o e disse que era…um poema!

Play Station, ^&*#@*& e etc

Muitas vezes, neste Blog, encontras-me outro. Será? Deve ser da quarta-feira. Reconheces-me pelo toutiço. Continuo bochechudo. I don’t care. De repente, aparece-me um homem maluco de espada na mão e corre atrás de mim pelos bairros castiços de Casablanca. Parece até um filme americano, desses maus, com muita correria e actores medíocres, alguns prováveis Governadores da Califórnia. Mas nesse sonho (ou seria pesadelo?) eu corro, tantas eram as plantas do Parcours, outras tantas eram as alamedas de um lugar parecido a Providence, R.I.. Roger Williams Park, onde morei por algum tempo. Vejo um polícia e ^&*#@*&, raios e coriscos. Dou de caras com um gangster e *&^%$#, chicra. Salto uma ribanceira e, num tapete voador, sobrevoo Nova Iorque (Oh, Sara, olha o Finfas aqui, ó!), ainda com as torres gémeas. Muitas vezes, estou outro. Tipo caricatura de Obama & Patroa em The New Yorker, a revista menos FDP da Grande Maçã. Não sei se sonho ou se, por lapso, entro no jogo do Play Station…deve ser desse tecno-funk que não ajuda!

Last call

Ainda não foi desta. Direi que o amanhecer aconteceu sem neblina. E a faca de cortar o pulso estava cega, mouca e imprestável. Fosse uma morte despretensiosa, apenas minimamente mediática. Uma morte de fim-de-semana, sem pachorra. Mas o suicídio – o acto em si, diga-se -, esse teria de ser com pompa e circunstância. Com frisson. Já leram “A Faca”, de Jorge Luís Borges? A faca tem função existencial. Sem dialéctica’, nem semântica que se lhe notem. Por ora, o Albatrozberdiano – não pela “súplica” da Sara, minha amiga, nem pelo “conselho” do Djinho, sempre atento, mas pelo medo do Além e do Aquém – continuará entre os vivos, aguardando, como os ratos, os percevejos, as pulguinhas e os porcos mais iguais que os outros animais, a sua Última Morada. Ou tão simplesmente a prometida manhã de neblina…

Ich Ruhmer

Não poucas vezes, aliás muitas vezes, tomo a decisão de acabar com o Albatrozberdiano. Invade-me a dúvida sobre o porquê e o para quê destas postagens. Questiono-me sobre a escrita blogueira, seus ganhos e suas perdas. Acto demiurgo ou quase divino? Alguma enigmática procedência? Ou a mesmíssima chiça de estarmos a pastar entre porcos triunfantes? Questiono a existência de Deus, do demónio e do domínio. Diante da relojoaria existencial, as nossas horas estarão marcadas? Quem é o genitor desta merda? Se calhar, estou doido varrido e o pessoal ainda não sabe. Arre que já somos tantos no sadomasoquismo da Blogsfera. Pura afasia. Qualquer dia (terá de ser numa manhã de neblina), corto o pulso ao Albatrozberdiano e deixo sangrar este Blog. Para que tenha uma morte exangue e lívida. Sem eternidade...

Rade

Plúmbeo céu
Cinza e cor de lago
Dos teus olhos…

Espelho que reflecte
Senão a luz negra das horas
As brancas sombras dos lugares…

Cisnes e gansos
O vaivém dos barcos nas hordas
Estátua magenta - sejas tu…

Do Sol à Soraia + Badio ka manso em tempo de caça às bruxas

Acomys cahirinus

Sol fulgurante

Um sol fulgurante diz que la vie est belle e que tudo - do infinitamente pequeno ao grande -, vale a pena. Atravesso uma fase líquida (não me refiro ao álcool, bem entendido), como Picasso antes de desaguar em Guernica e naqueles touros retorcidos. Nessa noite chuvosa, fomos (os três) a um restaurante cubano. Ouvíamos Célia Cruz a cantar Obladi Oblada, mas eu queria sussurrar-vos os versos de Baudelaire. Paranóias de se estar em Paris, suponho. Acreditem-me: sou mesmo um devoto de Hefesto. A paz, mesmo a de Cristo, é o que há de mais essencial na vida. Estou a só no meu quarto. Na Cidade da Praia, Julho de 2008. Leio Kamiquase, de Paulo Leminsky, logo existo…

Badio ka mansu

A história do rato, descrita no Blog Ala Marginal, de Abraão Vicente, me fez rir muito. Fiquei a imaginar o meu amigo, com ares de galgo e de sapateador, mais aquele quê de galo molhado, de pau em riste e óculos vermelhos, a vasculhar os cantos do cubículo e a ver se acabava de vez com o roedor. É que tudo poderia terminar sem violência, se a Estrela do Programa 180º fosse como o Marido de Carla B. e desse à maçada de “comprar os bons ofícios” dos revolucionários colombianos na libertação de Ingrid Bettencourt. Diplomacia & 2 milhões de euros, que gente fina é outra coisa. Mas Abraão, não: vassourada, pistola, foguetão, como naquele funaná, e o infeliz, apanhado no veio da maldade, morreu como nasceu: rato crioulo…porra!

Tais defeitos

Alguém me telefona (aflito e em estapafúrdio) que começou a “caça às bruxas”. Estava-se à espera de quê? Quem se surpreende hoje com os esquentamentos, em tempos de camisinha e de Viagra? Só os mal-intencionados. E os mal estacionados. Chamem o Mata-ratos, para vir à vossa defesa. Ou então, aquele chato (que nem aquele dos pelos púbicos), do sindicato, naturalmente, para declarar greve geral contra os novos deuses. Nesta cloaca acontece cada uma! Há sempre uma pirueta, aquém de valente, além de bizarra, para instalar polvorosa nesta cidade. Dos ditadores, Nero era medalha de ouro de assaz algazarra. Queimou Roma e escreveu maus versos. Petronius, filósofo de fina pena e criador da sátira, imortalizou tais feitos…

Big Mac

Eu conhecia a Soraia de outros carnavais: morena, olhos esverdeados, violão em forma de mulher. Agora, ela está paquidérmica. Uma tia do Harlem, que é o bairro mais terceiro-mundista de Nova Iorque. Aquela não era a Soraia dos meus tempos. Vítima da alimentação consumista, rápida e industrializada, vê-se que ela não aguentou aos ataques cerrados dos McDonald’s, Burger King, Kentucky Fried Chicken e Pizza Hut. Diante desse feio: Abaixo a gordura! Abaixo a fritura! Abaixo o Fast Food! O Sistema é de facto uma grande fraude…

Eu

eu
quando olho nos olhos
sei quando uma pessoa
está por dentro
ou está por fora

quem está por fora
não segura
um olhar que demora

de dentro de meu centro
este poema me olha


Paulo Leminsky

Proibido fumar

Neste Blog é proibido fumar

Preferimos não proibir coisas saudáveis – música clássica, tartarugas marinhas e alimentos orgânicos. Também é livre amar neste Blog. Fazer poesia também pode. Você pode contar as Mil e Uma Noites neste Blog. Mas não abrimos mão à proibição do tabagismo. Segundo a Organização Mundial de Saúde (OMS), existem hoje no mundo cerca de 1,1 bilhão de fumantes. Desse total, 800 milhões estão nos países em desenvolvimento, em torno de 73%. Morrem a cada ano mais pessoas vítimas do consumo de cigarros que a soma das mortes devido ao SIDA, violência, acidentes de trânsito, incêndios e suicídios. Por conseguinte, os fumantes estão impedidos de navegar neste Blog…

Tráfico de droga também não

Nós aplaudimos toda a vez que os correios da droga são apanhados nos nossos aeroportos. Apenas lamentamos que muitos barões ainda permaneçam à solta a consumir connosco o oxigénio rarefeito. Neste Blog, o “pessoal do movimento” também não pode circular. Somos atenta e abertamente contra a prática do tráfico. Já os toxicodependentes podem ler as nossas postagens. Servir-lhes-á de emenda e de exemplo. O flagelo da droga só é comparável ao flagelo da guerra. Por isso, aqueles que fazem guerra são inimigos declarados do Albatrozberdiano. Ao vilão, vara na mão…

Gostar de Paris está liberado

Chover pode. Mas alagar não pode. Chover no molhado tão pouco. Dançar pode e namorar também. Gostar de Paris está liberado. The Sole of Africa, Raiz di Polon, Mindelact, Pantera, Tcheka e Mayra…embarque nessa viagem linda. La Strada...pooooooooode sim! A indiferença por Darfur está proibida. Bombardear Bagdad pode destruir o Jardim de Éden, portanto não pode neste Blog. Tratar mal os refugiados e deportá-los como gado, você acha que pode? O Aquecimento Global é outro flagelo e, está visto, capitalismo selvagem também não pode. Você pode (e deve) ouvir “Namoro sem amasso, sou eu assim sem você”, com Adriana Calcanhoto. Não fume nunca, meu bem. Mas Partimpim é tudo que você pode…

A Caminho de Viseu *

Indo eu, indo eu
A caminho de Viseu
- Cantiga de roda (da minha infância)

Revisitando a crónica

A crónica estava tímida, quase não querendo contar nada do que sabe. Cheia de álibi, ela armava-se em neutra e isenta, diria mesmo, coisas de quem anda por cima do muro. Robert Mugabe arma uma grande fraude, a crónica fica pelo princípio da não ingerência. De resto, a fraude virou uma pandemia. O preço do petróleo caminha para os 200 dólares, a crise do capitalismo é cíclica e tudo voltará ao normal. E há escassez de arroz no mercado, a crónica já gosta de batatas e de massas. Sempre nesse chove não molha, sobretudo a cuidado de não molhar o cronista, o texto ficaria parvo, romântico e inócuo. Texto pelo texto. A falar das flores e da lua a derramar sua prata. Mas assim não fazia sentido. Mil vezes a afronta de se alinhar pelas causas. Mais vale o risco de acreditar que um outro mundo é possível. De longe esta outra atitude de atirar pedras no charco da nossa pasmaceira que fede…

A “concorrência”

Assim como há crónicas inconsequentes, há cronistas chatos e recorrentes. Escrevem por encomenda e servem-se de arma de arremesso. Entre Deus e César, posicionam-se em quem dá mais. Há quem chame isso de pragmatismo. O Pranchinha, que a morte lhe dê merecido descanso, não guardava respeito a esses fariseus. Não que esteja a falar da “concorrência”, pois nem sempre o pessoal (lá por estar na IDC, Opus Dei ou raios que os partam) traz os mínimos olímpicos, em termos de engenho e arte, para vir à tertúlia consequente. Falo tão simplesmente daqueles que, sem rei nem roque, aviltam o bom-nome de Frei Betto, Al Gore, Jean Ziegler e Nelson Mandela. E desdenham das causas como o Aquecimento Global, a Greenpeace, o Fórum Social Mundial, o Slow Food e a Teologia da Libertação. E, como nada é por acaso e inocente nesta vida, refiro-me a esses…naturalmente!

*De Lisboa a Braga, a comboio, ficaria na estação de Viseu. Provavelmente, por causa de uma cantiga de roda (da minha infância). Inconsequente? Nem tanto…

Aos 33

Não venho aqui paparicar o ego dos rincões e dos cutelos. Nem venho pedir favores aos deuses da terra. Tão pouco faço vénias às espertezas de ponta de praia. Oficializar a língua materna e primeira é tornar de jure o que é de facto. Em Cabo Verde, quem chora ou faz amor noutra língua, atire a primeira pedra. Quem sonha e compõe melodias noutra língua, que não em crioulo, alinhe-se deste lado da bicha, que é hora, mais que hora, de sentirmos o pulso dessa esmagadora maioria. E não vale a pena tantos decretos, seminários, tertúlias e outras dissimulações. Para já, a Constituição Nacional consagra o bilinguismo. A par disso, precisamos dominar bem as nossas duas línguas – a cabo-verdiana e a portuguesa, numa coabitação definida e organizada. De resto, não faz sentido que as nossas crianças sejam alfabetizadas em “segunda língua”, que não seja instituída no currículo do ensino secundário a aprendizagem da escrita em crioulo e que o ensino superior não considere a cátedra da língua e da cultura cabo-verdianas. É agendar a dita no Parlamento, construir o necessário consenso para alterar a Constituição e oficializar "a partir desta data histórica" o Crioulo de Cabo Verde. A tal coragem que, outrora, teve Dom Diniz com a língua portuguesa, que, me perdoem os mais afoitos e os mais aficionados, tem as suas esquisitices (tipo "fi-lo porque qui-lo") e deixam, quando soe, qualquer um no prejuízo. Ademais, se houve consenso político para a aberrante lei eleitoral, creio que não faltará boa vontade para a oficialização do crioulo. Assumamos, pois, o bilinguismo de Cabo Verde!

KANTIKU ANUAL KABUVERDIANU

(inspiradu na puema MAMÁ-TXUBA, di Dr. Azágua)

Pueta dja kanta
diskansadu i xintidu
ta ngoda Mama-Txuba
ku bokadu nos melodia
pingu nos konpasu
mantenha pa El fla-nu
nen si e uas ta bai
otu banda di Atlantiku
//
Sin, Mama-Txuba
es korpu di morena
na Atlantiku plantadu
xeiu di kalor nostaljiku
di dizeju ardenti
ta konvulsa na orizonti
sima mar revoltadu
tudu meiu dia en pinu
di sol ragatxadu
sen do nen piedadi
di ses entranha ta suga
tudu sangi di vida
- agu di karisias pasadu
//
Pueta kantador
Deus ta kre
Mama-Txuba ta obi
bu presi ritimadu
kadensia konbersu sabi
pa El ben beija
es korpu di morena
na Atlantiku detadu
ta spera Se karisia
//
Mama-Txuba odja
spraiadu na Atlantiku
es korpu di morena
di beleza sen par
mas raskoa ta bira
bistidu di verdi
verdi di speransa
trokadu Bus karisia
inda ki fugazis
//
Mama-Txuba
di mon pa seu
lugar di Bu morada
N ta pidi-Bu
kudi Dr. Azágua
sukuta kanson di pueta
kantiku anual kabuverdianu
//
Marsianu nha Ida padri Nikulau Ferera

Urbaníssimo

Praia, meu berço

Gosto da cidade grande, cosmopolita e frenética. Gosto de estar na cidade como se estivesse no Ode Triunfal, de Alvaro de Campos. Quando dei de caras com Nova Iorque, chorei. São Paulo foi amor de perdição. E Paris sussurra pelos meus poros. Agora, à boca pequena (para que os FDP não me ouçam), acho que sou londrino. Jack, the Stripper, entre a neblina de Netting Hill. Gosto, mesmo quando a cidade não se extrapola em metrópole – seja Lisboa, Boston, Casablanca, Belo Horizonte ou Genebra -, de ficar pelos encantos que vou descobrindo – amigos novos, deuses disfarçados de mulheres, cães que falam com crianças nos jardins e rosas com o seu lado de cá. Em Dakar, estive para acreditar em Deus. No Rio de Janeiro, o Belo embriagou-me e estou de ressaca. Parei um dia em Joanesburgo e apaixonei-me por Nelson Mandela. Passo pelas cidades de Cabo Verde, todas pequenas, mas com os seus encantos, e, me perdoem os que não se libertam dos seus cutelos, sou urbano. Urbaníssimo. Praia, meu berço, meu umbigo…

Sem muita metáfora

O FMI admite estar impressionado com a dinâmica da economia de Cabo Verde, mas Nha Filó (amizade recente), essa não vai muito na cantiga do sucesso económico. Em verdade, o macro encanta aos outros (FMI, Banco Mundial e companhia), mas o micro (arroz, feijão, peixe, carne, leite, material escolar, gás de cozinha, luz e água, o micro dizia) não encanta aos da Tapadinha mesmo nada. Sem dar muita bola à ambivalência do macro e do micro, Nha Filó é daquelas que precisa do imperioso para colocar na panela. Três por dia, remata a minha amiga, sem muita metáfora…

Autocarro #20

Neste momento, já não estou Esperando Godot, mas aguardo Um Bonde Chamado Desejo. Com a chegada de Denzel, 16 anos, e com o Pablo, 5 anos, por perto, a minha vida ganha mais luz & água. Os filhos são o nosso desassossego, ora! Aquecimento global, crise dos combustíveis e escassez de alimentos, que mundo para os meus filhos? A chuva a falar mantenha, mas o paludismo que espreita, o deputado a falar asneiras no Parlamento e as "soluções" para enganar outro, e os meus filhos nisso tudo! Queria dar aos meus filhos poesia, muita poesia, a poesia que falta nestes dias. Falta-me algo mais, pois existencialmente falta-nos sempre algo mais. A poesia concreta de estarmos todos juntos perante a promessa de um mundo melhor, afinal possível. Queria estar com eles no Autocarro # 20…

Decifrar a pedra

Nem sempre me é fácil decifrar
Toda a fruta que, em teus lábios,
Sabe tão-só a beijos e carícias
Quão amiúde a poemas por dizer…

Nem sempre posso, do teu olhar,
Mirar o voo que nele se deseja
- Entre magenta, azul e violeta -,
E dele acalentam as cores furtivas …

Pôr as mãos sem tocar ao rente
Que são pêlos de ti e do infinito
E sem roçar, seja de leve, a lua…

Sorver os sais, o suco das flores,
Os vinhos de nada, os halos de pão
E é pedra o que, de segredo, madruga…